Тихий парк

Июль. Ночь. В этом парке не горят фонари, от чего звёзды светятся ярче.  Прохладными руками ветер освежает моё лицо. Врачует после агонии жаркого дня. Становится легко… легко. Тело кажется невесомым. Ум опустошается и наполняется ясностью. Не хочется возвращаться на арену, к тем, самоотверженным  «борцам за счастье»: за своё, за чужое… не важно. Спать не хочется. Скорее наоборот. Как будто, только что проснулся, проснулся и понял что это лишь сон, гадкий сон… Только ночью бывает так. Наверно я ночной зверь. Забавно: новый образ присоединился к тем толпам что кричат в голове днём. Все маски. У всех есть маски. Все об этом знают, но продолжают играть свою роль. Блестящие актёры, мастера легко заставляют поверить зрителя, ну а те  кто в тонкости не вдавался- вызывают лишь насмешливую улыбку и, нередко, осуждение. Все боятся. И я боюсь. Боюсь снять маску и швырнуть в пустоту, боюсь бросить своё «Я» на растерзание чужим, ставшим частью души, маскам. Надо повторять, соответствовать и отличаться, сопротивляться. В круговороте «надо» и «боюсь» человек теряет себя… нет не теряет- перестаёт понимать, слышать. И весь остаток жизни ищет. Стоя у края пропасти надо решить: падать или нет, иначе, она сделает выбор за тебя… Вот и я решил…

Почти каждую ночь наведываюсь в этот парк. Не знаю точно зачем, но становится легче. Бабки поговаривают, что это проклятое место. Будто бы, сам Дьявол поселился и всякий кто придёт сюда ночью- покойник. Якобы, сойдёт с ума и покончит с жизнью. «Чушь!»- уверенно заявил сам себе, выбрасывая очередную намыленную верёвку в ржавый мусорный бак.

.

Sakmar